Ce qu'il en reste

Des années de guerre après, on en est là.

Un nouveau corps.

Plus une seule cellule en commun avec celui qu'on a traumatisé à ce point là.

Des mains qui tremblent. Ce qu'il en reste.

L'angoisse qui grimpe six paliers avant chaque rendez-vous médical.

Et vous faites du sport ?

Bon, montez sur la balance.

Des mois sans doigts dans la gorge, sans crises, sans larmes, des mois de photos et d'amour et de douceur.

Ce qu'il en reste.

L'urgence qui sert le ventre et la sensation du corps qui s'étale, qui gonfle, qui écrase, qui rempli toute la pièce à la moindre question qui approche le sujet.

Même si tout va bien.

Même si c'est la routine.

La honte de n'être pas déconstruit envers soi-même, la honte de se rassurer en se disant qu'au moins on rentre dans la grille des standards.

La honte et la colère.

Les souvenirs des os qui effleurent, affleurent, le souvenirs des ancres auxquelles se raccrocher, de la minceur maladive...

Ce qu'il m'en reste.

Des souvenirs enfouit sous des couvercles lourds de déni.

Prêts à exploser.

Et il faut

Tenir bon

Les bras tendu

Repousser au loin

Ce qu'il en reste

Embrasser ce qui s'est créé

Ce qui est né de ce qui était mort

Ne pas oublier

Ce qu'il en reste ne doit pas gagner.

Même si parfois les ongles se plantent prêt à déchirer

Les doigts au bord des lèvres

Les larmes au bord des yeux

Le chiffre inacceptable qui te fixe moqueur

Contenir la haine

Ton corps n'est pas l'ennemi

Ton corps n'est plus l'ennemi

L'ennemi c'est les autres

Tu n'as rien fait de mal.